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viernes, 23 de noviembre de 2018

Sobre la españa vacía


Sobre la españa vacía
La españa vacía no está vacía. Está olvidada, abandonada, envejecida, incomunicada, silenciada, ignorada, despoblada... pero no está vacía. En ella viven hombres y mujeres (y algunos niños, pocos) que día tras día sobreviven al abandono, al olvido, al silencio.
Una españa agrícola y ganadera, que vive del trabajo en el campo, de la tierra. Una españa que no tiene futuro pero que existe y resiste. Una españa  rural, de pueblos, pedanías, cortijadas, masadas, aldeas...
De pueblos pequeños a los que les cerraron las escuelas pero que lucha para que se mantengan abiertas las escuelas rurales que todavía no han cerrado.
De pueblos con malas carreteras, parcheadas solo cuando viene algún político de segunda fila en épocas electorales, pero que las recorren casi todos los días, el panadero, el cartero, el de la fruta, el pescaero, el médico o la ambulancia (cuando la hay). 
De pueblos de 26 habitantes donde un bar es más servicio público que negocio.
De pueblos donde se rehabilitada "a huebra" la antigua casa del maestro, o se arregla los lavaderos de la fuente baja o se reteja el molino del tío Domingo.
De pueblos sin muchas oportunidades donde algún "loco" abre una tienda, o una ferretería, o una zapatería o una librería.
De pueblos que necesitan un centro de salud y que sí lo tiene necesita que tenga calefacción en invierno. 
De pueblos que lo intentan con los tomates, el pistacho, la aceituna, el queso de cabra o la miel.  
Unos pueblos que no son bucólicos, que son duros, de fríos inviernos, de trabajos de sol a sol, de soledad, sin conexiones a internet, sin políticas públicas que cuenten con ellos...
Una españa que no veis o no queréis ver, ni escuchar, ni preguntar. Una españa que miráis desde la ventanilla del coche, una españa a la que se le da más importancia a su paisaje que a su paisanaje, que a su gente, a sus hombres y mujeres, a sus  habitantes.
Una españa, unos pueblos, que van desapareciendo pero que resisten y que son memoria y que algunos (pocos) que seguimos viviendo aquí (y que no queremos irnos) luchamos y soñamos que no sea olvido


jueves, 22 de noviembre de 2018

Historia de la salvación en Benavente. Víctor Pérez

"Historia de la salvación en Benavente" Víctor Pérez (Canalla Ediciones)
 
Un auténtico oopart, eso es la "Historia de la Salvación en Benavente" que tienes en tus manos. Un «objeto fuera de lugar». Una obra fuera de su tiempo. Como un astronauta en un bajorrelieve precolombino, como una huella humana en un estrato fósil de hace cien millones de años, la poesía de Víctor Pérez desafía y trasciende las coordenadas del espacio-tiempo. Este libro nos revela un tipo de belleza, un tipo de arte, una sensibilidad y una sabiduría revolucionarios. Mesiánicos. Porque Víctor nos escribe desde el futuro de la poesía. Es este libro un salto evolutivo en la literatura española. Y esto no es una opinión; es una verdad apabullante, la verdad con mayúsculas que impregna cada verso de Víctor Pérez. Este libro es un mensaje enviado desde el estadio creativo al que todo poeta quisiera llegar, y no puede.
Bien, pues allí está Víctor, respirando hondo el calor y el frío y esperándonos en vano. Surfeando las eras y escribiendo, siempre escribiendo. Transmitiendo infatigable como una antena de carne y hueso plantada en mitad de todo y nada. Escribiendo por si se mata o le matan. Escribiendo por si mañana el sol explota. Escribiendo por su bien y por el nuestro.
Y es que la poesía de Víctor Pérez existe porque hay cosas que es necesario dejar por escrito. La poesía de Víctor existe porque existen los revólveres y las horcas, los detectives, los padres y el divino fulgor metálico de un coche de cuarenta años. Las cosas capaces de llevarse a uno por delante. Porque en cada rincón del mundo existe un salvaje Oeste. Porque en el corazón de todo hombre se alza y alzará una majestuosa y terrible Benavente. (del prólogo de Iván Rojo)

martes, 20 de noviembre de 2018

Salvaje oeste. Juan Tallón

"Salvaje oeste" Juan Tallón (Espasa Calpe) 

 
"Salvaje oeste" es ficción pero es un retrato minucioso y real de la clase dirigente que llego al poder  en España en los años 90. El retrato de una generación de políticos con sed y ansia de poder que tras alcanzar los máximos organismos políticos se lanzaron a conquistar los del mundo empresarial y las altas finanzas, y que gobernaron un país a su antojo durante décadas.  
Políticos, alcaldes, ministros, banqueros, empresarios, periodistas, fiscales, jueces, diseñadores, arquitectos... campan a sus anchas por esta novela y por una españa donde todo parecía jauga pero que en el fondo era un salvaje oeste lleno de chanchullos, corrupción y mentiras, y que dejaron el país como un cementerio indio.  
Juan Tallón construye unos personajes que parecen reales, que son reales, y que se aferran al poder sin importarles nada ni nadie, ni siquiera el mañana. Unos personajes que conquistan el poder, se mantienen durante un tiempo y que lo pierden invariablemente ante un poder nuevo. Tallón, con maestría, nos lleva a despachos, salas de reuniones, pasillos, ascensores, restaurantes de lujo, hoteles, palcos, vestíbulos... para enseñarnos los mecanismos del poder y darnos a entender su naturaleza. 
"Salvaje oeste" es una novela para conocer la política y los políticos que nos llevaron a la ruina y el desencanto y para explicar el por qué de la situación actual y dónde cualquier parecido con la realidad, es la cruel realidad. 
 
 para descargar en pdf o ebook

lunes, 19 de noviembre de 2018

la alegría puede ser una forma de resistencia

la alegría puede ser una forma de resistencia 
como la tristeza la huida la rabia
el whisky o el rock and roll 
y resistía 
y soltaba lastre  
frente a las copas de coñac 
y cualquiera que quisiera escuchar 
su historia de amor 
que se rompió en mil pedazos
por mil motivos 
y sin motivo  
la historia de una mujer que se marchó
y le dejó 
tocado y hundido y sin respuestas
"adiós, cariño"
"adiós, mala puta"
y reía sin odio
y repetía su historia
de su amor
de su mujer
de un hijo muerto con 22 años
de la vendimia en francia
y de su mujer
y del frío de alemania
y de su mujer
y de un seat 127 de color verde
que le duró 31 años
ocho más que su mujer
y reía
con ganas
con alegría
con el entusiasmo de un chiquillo travieso
con los ojos luminosos de coñac y tristeza
poniendo en la barra de todos los bares
como un jugador de poker que muestra insolente su juego perdedor
una historia mil veces contada
mil veces repetida
que dejaba un poso de arena y dolor 
negro y espeso
que haciamos nuestro
y que no se podía sanar  
ni con coñac
ni con whisky 
ni con la huida 
ni con las risas
ni con el paso del tiempo
ni con el rock and roll
aunque siguiéramos bebiendo coñac
riendo 
huyendo
rabiando    
y resistiendo todo los días

poema  de josé pastor 
fotografía de Manuel Capón de su proyecto "El Cielo"

 

domingo, 18 de noviembre de 2018

La miel. Tonino Guerra

"La miel" Tonino Guerra (Pepitas de calabaza)

"La miel" es el relato del abandono de la gran ciudad con «todas esas uñas delante de la boca» y del regreso a los sabores y lugares de la infancia, a un pueblo donde vivían mil doscientas personas y ahora solo quedan nueve, uno de ellos el hermano del autor.


Canto III

Mi hermano trabaja en el telégrafo de la estación
por donde no pasan trenes desde hace cuarenta años.
Los raíles se los llevaron durante la guerra
cuando hacía falta hierro para hacer cañones.

Está sentado y espera. Pero no llaman nunca
y él tampoco llama a nadie. El último telegrama
venía de Australia
y era para Rino del Fabiòtto que estaba ya criando malvas.

El día que pasé a verlo, mi hermano
estaba sentado bajo la marquesina de hierro
con las manos en los bolsillos, abstraído en un aire
pellizcado por los trinos de una bandada de pájaros.

Ante nosotros, la línea llena de hierba
por donde pasaban los trenes. Ahora, en cambio,
bajaba una gallina que pasó por delante
sin mirarnos siquiera.


Canto X

en esa casa rosa que hay delante del prado
donde hacían las ferias de caballos.
Las persianas rechinan y se caen a pedazos
y dentro ha ido creciendo un melocotonero,
tal vez de un hueso que alguien tiró sin darse cuenta.

Era la casa de las tres hermanas americanas
hijas de aquel Fafín el loco que había estado en Brasil
y que volvió desde Génova en calesa
y le costó tres días
y llegó sin un céntimo.

La mayor de las tres hermanas apareció una mañana
ahogada en el lavadero, desnuda,
con el pelo cubriéndole la cara;
a la mediana la encontraron en un burdel de Ferrara;
la pequeña, la que me gustaba a mí,
un día que hicimos baile con gramófono
bailaba con mi hermano que la apretaba
por debajo de los hombros y yo, cabizbajo, miraba
las baldosas, que eran blancas y amarillas.


Canto XI

Hace dos días, era el primer domingo de noviembre,
había una niebla que se podía cortar con el cuchillo.
Los árboles estaban blancos de escarcha y las calles y los campos
parecían cubiertos de sábanas. Pero luego salió el sol
y secó el universo y solamente las sombras
permanecieron mojadas.

Pinela el campesino estaba atando las parras
con espartos que llevaba sujetos en la oreja.
Mientras él trabajaba yo le hablaba de la ciudad,
de mi vida que ha durado un parpadeo
y del miedo que me da la muerte.

Entonces, de repente, cesaron los ruidos que hacía con las manos
y oímos un gorrioncillo que cantaba a lo lejos.
Y me dijo: miedo ¿por qué? La muerte no es aburrida,
viene sólo una vez.



Nací en una aldea. Apenas tenía tres años cuando me llevaron a la ciudad. Algunos veranos volvíamos, fugazmente, hasta que no fui más que uno de tantos turistas y aquello una postal. Y aún así, soy capaz de recordar la luz de los veranos, la hora inevitable de la siesta, el olor a naftalina, el baúl, las almendras puestas a secar, el pan, el chocolate, algunos otros, viejos como mis recuerdos. Y eso es "La miel". Aquello que perdía. Aquello que perdimos. Pero también aquello que está, en algún sitio de nosotros. Siempre. en "Tonino Guerra. La línea llena de hierba", por Juan Jiménez García (en revista Détour)

Mujeres, raza y clase. Angela Davis


"Mujeres, raza y clase" Angela Davis (Akal)

sábado, 17 de noviembre de 2018

tres poemas de Pedro César A. Verde



La nada
Nada es una pequeña grieta
en el techo
Una lámpara apagada
Un claroscuro
en el pensamiento
Nada es
lo que no quiero
decir
lo que no quieres
escuchar
Es un quiero
y no puedo
Es callar
una mirada
con un gramo
de miedo
Es poner
cuatro letras
a un silencio
Expresar un vacío
o un completo
recelo
Nada puede ser
el principio
del final
o un final
sin remedio
Nada son mil cosas
y ninguna
Nada es
lo incierto
Nada es aquello
que quizá
es mejor no saber
nunca
No existe
La noche promete ser larga
Su oscuridad promete ser
profunda
Prometo no esconderme
bajo las sábanas
Nunca lo he visto
Pero lo he sentido cerca
— Y si viene esta noche?
–Tranquilo, nadie va a venir,
eso no existe,
descansa, buenas noches,
hasta mañana
La luz se apaga
Esta mañana existía,
ayer existía
Ahora no existe
Lo dice para que me duerma
Sólo existe por el día
Sólo existe por el día
Pero en el silencio escucho
su respiración
En la oscuridad presiento su figura
En mi terror veo sus intenciones
Se mueve tras la cortina
Quiere salir del armario
Se esconde detrás de la silla
El hombre del saco
sólo existe por el día,
pero por las noches
deja en mi cuarto
su sombra 



del blog de Pedro César A. Verde Versos de sangre y barro
libros de Pedro Cesar A. Verde en Canalla Ediciones

miércoles, 14 de noviembre de 2018

dos poemas de "Píldoras de papel" de Ana Patricia Moya



Ni Blancanieves, ni la Cenicienta, ni su puta madre
Soy una princesa de baja estofa:
sin corona, sin lujos,
sin padres de alta alcurnia,
sin putos aspirantes a esos privilegios
resguardados en lo más hondo de mí.
Mi sangre es roja, roja como el vino
y mis manos carecen de toda delicadeza:
es lo que tiene el trabajo digno,
que te salpica con sucia humildad
y te convierte en una máquina de carne.
Habito en el amargo Reino de la Realidad,
en un palacio pequeño construido
con piezas de un puzzle interminable.
Soy el prototipo de princesa anti – Disney:
cínica, fumadora, insensible, bebedora,
que odia las dichosas canciones de amor,
que repudia la comodidad de los tronos.
Y mi mayor riqueza, es lo que se encuentra
entre la cabeza y el pecho: es algo que brilla más que todos los tesoros del Universo.

Mi voluntad de fracasada



Adán y Eva
Me distancié del paraíso.
No es que prefiera la soledad:
he optado por tolerar sólo el daño
que me haga a mí misma.


dos poemas de "Píldoras de papel" Ana Patricia Moya (Huerga y Fierro)

lunes, 12 de noviembre de 2018

Calle de los maleficios. Crónica secreta de París. Jacques Yonnet



"Calle de los maleficios. Crónica secreta de París" Jacques Yonnet (Sajalín Editores)

Nueva edición con ilustraciones del autor
Traducción: Julia Alquézar
Colección: sajalín, 5
 Número de páginas: 365
ISBN: 978-84-946809-6-0
Precio (P.V.P.): 21,00 euros

En junio de 1940, en Boult-sur-Suippe, Jacques Yonnet cae prisionero del ejército alemán. Pronto logra escapar y llegar a París para incorporarse a las actividades clandestinas de la resistencia. En la Rive gauche, de la plaza Maubert a la calle Mouffetard, combatientes, artistas, espías, bohemios, traperos y criminales transitan de noche las callejuelas, los cafés, los bistrós. Son las arterias ocultas de la ciudad, su vida secreta, nutrida de oscuros personajes, sucesos imperceptibles y antiguas leyendas que Yonnet recoge en un relato compuesto de realidad y fantasía, de etnografía y fábula.
 
Publicado por primera vez en 1954, Raymond Queneau consideraba este extraño libro el mejor jamás escrito sobre París. Retrato del periodo más sombrío de la capital francesa durante el pasado siglo —el de la ocupación nazi—, Calle de los Maleficios es sobre todo el testimonio único de un extraordinario narrador y flâneur infatigable, versado como nadie en la historia más antigua y «minúscula» de Paris, que atravesó el firmamento literario de su tiempo como una estrella fugaz.


domingo, 11 de noviembre de 2018

Manual para nadie. Isabel Tejada



Mueres 
de una forma lenta 
en todo aquello que no te reclama 
como un  animalillo sin alas que esperase en su quietud 
conocer por otros su nombre 
Mueres de inanimación 
-lo sé-
por el convencimiento de lo que no llegará  nunca a tocarte 
porque el amor era sólo una palabra en boca ajena 


"Manual para nadie" Isabel Tejada (Piedra Papel Libros)



martes, 6 de noviembre de 2018

cuando las salas de espera de las estaciones de trenes eran un buen refugio


cuando las salas de espera de las estaciones de trenes eran un buen refugio
las noches de invierno
cuando en valladolid el frío es cortante como la muerte
la sala de espera de la estación de trenes
era un buen refugio
bajo techo 
caliente y acogedor
sin maderos encabronados
sin fascistas apaleadores
sin ratas envalentonadas 
allí 
una docena de mendigos
entrabamos en calor
compartiendo vino y mentiras
colillas y desdichas
cartones y fracasos
la compañía y el vino
ayudan
algo
cuando estás en la calle
la compañía es una forma de engañar a la locura
al vacío y a las miradas de desprecio o indiferencia
y el vino calienta  
y combate los silencios y los miedos
  
dormíamos como vivíamos
a trompicones 
poco y mal
pero era un descanso 
una pequeña tregua 
en la pelea por seguir vivos

cuando amanecía
mendigábamos unas monedas
para tomar un café en la cantina
y sentirnos
por un instante
personas normales y corrientes
y mirábamos por el ventanal
-como si aquella cantina fuera el salón de nuestro casa-
unos trenes 
que nos podían llevar
lejos de allí 
y darnos una segunda oportunidad
de empezar de nuevo
en cualquier parte 

pero nunca
subimos
a ninguno de aquellos trenes
y seguimos en la sala de espera
de estaciones
que han dejado de ser 
acogedoras


un poema  de josé pastor 

domingo, 4 de noviembre de 2018

Una noche en el paraíso. Lucia Berlin

"Una noche en el paraíso". Lucia Berlin (Alfaguara) 

El libro llegará a las librerías el 8 de noviembre, dos años después de la publicación de "Manual para mujeres de la limpieza" (descargar) una colección de relatos que sacó del olvido a esta autora y se convirtió en todo un éxito de crítica y ventas.
"Una noche en el paraíso" recopila 22 relatos inéditos en español.

viernes, 2 de noviembre de 2018

poemas de Billy Childish



la belleza terrible

todo el mundo es egoísta
todo el mundo es racista
y todo el mundo tiene 2 caras
dejemos eso bien claro
para empezar
entonces podemos empezar a hablar
acerca de qué es bello
y quién está escribiendo los
mejores versos
las bellas artes
la poesía y el
bla
bla
bla
lo que no necesitamos
es que los poetas nos reafirmen
con su suave jabón
o
que nos sorprendan con su
precioso estilo
sólo necesitas mirar
por la ventana
caminar por las calles
para saber que la naturaleza es a la vez
terrible y bella
y que el hombre es la más
singularmente fea de todas
las criaturas  

culpable
lo admito
lo admito todo
estos pequeños poemas
tristes
y
admito que no
todos son ciertos
y que los inteligentes
no son realmente
tan inteligentes
ni tampoco tan inteligentes
y
me preocupo por ellos
quiero decir que me preocupo
por todo ello
como una vieja
hablando del precio
de la espuma del jabón
me preocupo por
mi cuerpo
mi salud
mis manos
mis ojos
mi polla
mis pies
todo ello
me preocupo por
todos estos
pequeños poemas tristes

los creyentes
los creyentes creen
creen en
los policías
el poder de las radios
los coches nuevos
las hipotecas
la escritura
la pintura
(sé que a veces algo
ocurre)
los creyentes creen en
dios - o la ausencia de él
mi padre cree en
la familia real
y en abrillantar las almas de sus
zapatos
los creyentes creen
creen en los dientes rectos y limpios
creen en
las mujeres
y
el dinero
y en las alfombras a medida
los creyentes creen
creen en
los trabajos de día la seguridad
y los ratones de chocolate
creo
creo en la
completa ausencia de todo 
creo
creo en la
completa ausencia de todo