un espacio abierto sobre libros, literatura, viajes, cine, música, aguardientes y otros destilados ...

sábado, 22 de abril de 2017

miércoles, 19 de abril de 2017

tres poemas de Chuba Duruba



Clara
La conocí una noche de farra.
Después de muchos whiskys
rematamos en mi casa.
Acabamos bien aquel día
viendo amanecer desde la cama.
La mañana siguiente,
cuando se marchaba,
me pidió prestado un libro.
No la volví a ver,
un amigo común
me dijo que se lanzó
de un séptimo piso.
Ahí quedó el hueco,
como un abismo interminable
en mi estantería.
(De "Mordiendo el polvo")

El cojo
Siempre lo conocí con una pierna,
la otra, contaba, la perdió en la guerra.
Sólo lo escuché quejarse de una cosa:
lo caro que le salían los zapatos.


El banco del parque
He vuelto al banco
donde nos besábamos.
Han pasado muchos años,
muchas lluvias
sobre el frío mármol
que un día nos envolvió.
Aquí sigue
bajo las acacias desnudas
en otro invierno gris.
Sentado en él
miro las palomas
que una vez fueron nuestras
como hoy siento míos
aquellos besos que me regalaste.

martes, 18 de abril de 2017

el cubo de Rubik´s. un poema de josé pastor


el cubo de Rubik´s
nunca fui capaz de resolver el cubo de Rubik´s
veía por televisión
a chavales de mi edad
cuyas manos parecían ir a cámara rápida
resolverlo en 38 segundos
en 22,95 segundos
en 4.73 segundos
para mi eran unos putos genios
como Einstein o los Globetrotters
y además estaban los marcianos
los que lo resolvían con los ojos vendados
con los pies
o bajo el agua de una sola respiración
¡acojonante!
los Stephen Hawking del cubo de Rubik´s.

yo sólo pude terminar dos caras
¡y en tierra firme!
generalmente la roja y la azul
lo intentaba
pero era inútil
en el barrio andábamos todos igual de parejos
se nos daba mejor
el fútbol o meternos en líos.

pero lo que más me llama la atención
es que de repente
desaparecieron
desaparecieron de nuestras vidas
y de la faz de la tierra
como si se hubieran desmaterializado
como si todos los que fuimos incapaces
de resolver aquel jodido cubo
los hubiéramos tirado al cubo de la basura
o enterrado bajo tierra
o voleado a algún agujero negro
o destrozado a martillados
hasta su completa aniquilación
para no dejar ni rastro
de aquella derrota absurda e inútil

un poema de josé pastor de "cuando los trenes paraban en todas las estaciones"

jueves, 13 de abril de 2017

Entrevista ficticia a Gloria Fuertes


- Empezaste a escribir muy joven, pero no precisamente porque tu familia te apoyase.
Nací en la calle de La Espada y viví en Dos Hermanas, Tres Peces y Cuatro Caminos. Barrios de gente obrera, mucha necesidad, mucha puta y algún convento (…) Cuando mi madre me veía con un libro, me pegaba. Nadie de mi familia me dijo nunca: “escribe, hija, escribe, que lo haces bien…” Nadie. No tengo nada que agradecer a mi familia. Pero cuando se quiere una cosa, aunque tu familia no te ayude, se consigue. Si vales de verdad y quieres algo con todas tus ganas, sales adelante seguro.
- Incluso aunque tengas que superar una terrible Guerra Civil.
Sin la tragedia de la guerra quizá nunca hubiera escrito poesía. No tenía más que un traje, un cuaderno y mucho miedo a que se gastara el lápiz (…) Empecé a escribir poemas cuando descubrí que se podía querer a una persona que no era de tu familia, menuda sorpresa me llevé.
- Estás en el bando de los vencidos y, además, eres mujer y te gustan las chicas…
Yo he sido feminista desde que era niña, pero no lo he sabido hasta bien pasados los cincuenta años, creo que fui la primera mujer que se recorría Madrid en bicicleta, y que iba con falda-pantalón primero y pantalón sin más después, y con corbata, una cosa delirante. Y que estaban muy mal vistas. Yo lo hacía porque me gustaba, pero ahora veo que era un poco rebelde, supongo que siempre lo he sido.
- Tan rebelde que a finales de los sesenta casi acabas en la cárcel por leer un poema…
Lo leí en un recital de la librería Abril, por la calle Arenal, y un señor muy malo me denunció por pacifista. Me llevaron a los sótanos de la comisaría de la Puerta del Sol y me metieron en un cuartucho gris, frío, con bancos de piedra. Había otras cinco mujeres detenidas que ni me miraron. Encendí un cigarrillo y se acercaron todas. “Dame un chupi, pásame la toba…” Y así empezamos a hablar y a preguntarnos qué hacíamos allí cada una. “Yo por mechera”. “Yo por puta”. Y una de unos sesenta años dijo: “Pues yo por abortar”. Al ver la cara que se nos quedó, añadió: “Por hacer abortos gratis a otras”. Cuando me preguntaron a mí, dije que por un poema. Me miraron confundidas.
- Muchos años antes habías creado "Versos con faldas". ¿Cómo surgió este grupo poético?
Yo lo único que hice fue inventarme el nombre, queríamos acabar con el “si me lees te leo” tan típico de las tertulias de hombres que tanto nos ignoraban y que tan pocas ganas tenían de leer nuestros poemas, que ya entonces eran tan buenos o mejores que los suyos. El objetivo era que fuese el público – y no unos escritores rancios llenos de prejuicios – quien juzgase nuestra poesía.
- Ellos, como mucho, solo podían ser ‘poetos’, ¿no?
(Risas) La poesía es cosa de mujeres porque las mujeres son las que tienen más sensibilidad. La poeta es siempre mujer. La mujer que escribe poesía es una poeta. El hombre que escribe poesía, como muchísimo, es un poeto.
- ¿Qué es para ti la poesía?
La poesía es lo más. Es un misterio absoluto. Quien escribe poesía es un elegido. Poesía es decir lo máximo con lo mínimo. Es emocionar, alegrar, mejorar. Es un agua benéfica que por donde pasa te moja. La poesía ayuda, acaricia y, sobre todo, pellizca. Hay que ser poeta en todo y para todo. Hay mucho técnico, pero poco poeta (…) Si un hombre leyera poesía y le llegara al corazón, no tendría odios políticos, por ejemplo. La poesía puede deshacer el odio del corazón.
- ¿Aciertan quienes incluyen tu obra para adultos en la poesía social de los 50?
Yo no sé si mi poesía es social, mística, rebelde, triste, graciosa o qué. Quiero – y me sale sin querer – escribir una poesía con destino a la Humanidad. Que diga algo, que emocione, que consuele o que alegre. Otras veces, al señalar lo que pasa, denuncio o simplemente aviso. No sé la carga poética que arrastran mis versos, lo que sí sé es el amor del que nacen. Yo escribo con corazón y a lápiz, como otros escriben con bolígrafo o a máquina. Si esto es poesía social, que baje Dios y lo vea.
- ¿Qué valoras más en tus poemas: lo que quieres contar o cómo lo cuentas?
Hay poemas técnicamente perfectos que no dicen NADA. Hay otros que parecen descuidados de forma, pero que dicen TODO. Podéis escoger a vuestro gusto. El ideal es que el poema sea perfecto en fondo y forma. Si esto no es posible, escoge siempre los poemas que nos dicen ALGO.


- ¿Y cómo logras que ese ‘algo’ llegue a tus lectores, que les emocione?
Para conseguir conmover y sorprender al lector hace falta pillarle por sorpresa. Por esto ya en mis primeros libros fui escribiendo poemas muy breves. Mini-poemas, momentos. Mi libro "Sola en la sala" supuso la máxima expresión de esa idea, logré concentrar toda la esencia de mis sentimientos en el menor número posible de palabras. Exprimí la idea y obtuve el zumo, el tuétano de mi poesía. Es una época en la que, como curiosidad, yo solo me alimentaba de zumos… y otras bebidas.
- ¿Corriges mucho tus poemas?
La poesía es como el hipo. Me da, no sé cuándo ni por qué, y tampoco sé pararla. Escribo mientras me dura. Cuando escribo es como si entrase en trance. Cualquier otra cosa que haga en mi vida la medito más que la escritura. Parece que me dictan y que yo solo soy un instrumento. Cuando alguna vez me he puesto corregir un poema, siempre me ha quedado peor que el original, y he comprendido la fuerza poética que tiene la intuición. No soy nada crítica con lo que escribo, me gusta casi todo. Mi poesía está hecha de un tirón.
- No me lo creo, pero no quiero discutir contigo. ¿Qué temas te interesan más?
En mi poesía el tema que más me interesa es el dolor. El dolor en mí y en los demás, por este orden egoísta. Después, el amor. En tercer lugar, lo contrario del amor: las injusticias, las guerras y los bichos.
- Pero en tu obra para adultos, junto a ese dolor y a esa crítica, también hay humor, mucho humor.
Comprendo que los poetas que han nacido en un seno y ambiente burgués tengan cierto sentido de culpabilidad. No es mi caso. Yo nací en un seno de hambre y de pobreza. Me crié en una chabola a ras de tejado, no había luz eléctrica ni agua. Retrete sí, con una cortina de sábana vieja pieceada. Exquisitamente decorativa.
 - ‘Un globo, dos globos, tres globos’ te convirtió en una escritora famosa, pero te etiquetó también como una escritora para niños. ¿Te llegaste a agobiar?
Tenía una participación casi diaria. A los niños les llevaba poesía, les enseñaba a dibujar con poemas. Luego me ofrecieron ser guionista de ‘Barrio Sésamo’ pero yo no me veía escribiendo de encargo. Un poeta no puede escribir de encargo (…) Me gusta mucho salir por la televisión, pero lo paso fatal. Me tengo que tomar una tila antes de aparecer. Pero la gente me coge más cariño cada vez que salgo, será que me ven humana (…) Soy un cruce de niña sabia y niña, y eso da a veces la impresión de ingenuidad.
- ¿Puedes definir el humor en una frase?
El humor es tener buena uva.
- ¿Qué poetas te han influido más?
Cuando empecé a escribir, de niña – adolescente, como no había leído nada, mi primera poesía no tenía influencias. Empecé a escribir como hablaba, así nació mi propio estilo, mi personal lenguaje. Necesitaba decir lo que sentía, sin preocuparme de cómo decirlo. Quería comunicar el fondo, no me importaba la forma, tenía prisa. Luego he leído y leo a otros poetas, pero no pienso que me hayan influido, pienso que sigo como entonces: huérfana e independiente.
- Estás a punto de cumplir cien años y ya eres inmortal. Regálanos un epitafio a los que sí moriremos.
Ya no toso.
 la entrevista es del blog después del hipopótamo

miércoles, 12 de abril de 2017

Poemas rescatados de las llamas. Víctor Mesa


Víctor Mesa y sus poemas rescatados de las llamas, cuentan historias, historias de una juventud que resiste, que lucha, que construye "barricadas contra lo finito", que mantiene "la llama encendida/en todos los horizontes". Sus poemas huelen a libertad, a café, a tabaco, a hachís, a garitos, a pacharán... Beben de Bukowski, de Bolaño, de Roger Wolfe... y de los poetas (Juan, Rakel, Joaquín, Manuel...) de una ciudad de provincia que es Jaén, pero que podría ser Teruel, Soria, New York, Damasco o Marsella. En ellos se habla, con alevosía y nocturnidad, de sueños, esperanzas, revoluciones, poesía, amor, amistad, viajes, borracheras... Son poemas que palpitan, que tienen vida propia, que gritan, un grito individual y colectivo, "para no dejar que el silencio vaya ganándose terreno". Un canto a la rebeldía, a la juventud, a la amistad, al disfrute, a la búsqueda de "un paraíso sin explorar".

martes, 11 de abril de 2017

Tres migas de pan. Víctor Mesa

TRES MIGAS DE PAN

I
Nosotros vivimos en los límites.
Lugares perfectamente flexibles
para hacer lo que nos venga en gana.

Expulsados,
pero eternamente dignos.

II
Siempre perdidos
recorriendo el laberinto
de la ciudad
bailando hasta el fin de la noche
o hasta bien entrado el día
sacándole hasta la última gota de leche
a la vaca madre
fumando como si les hubieran
cogido prestado un pulmón a la muerte.

III
No tienen tiempo para preguntarse.
No lo necesitan.
Nadie aún les ha dicho
la última palabra.

un poema de Víctor Mesa en "Poemas rescatados de las llamas" (Piedra Papel Libros)

sábado, 8 de abril de 2017

Continuara... sagas literarias en el género negro y policiaco español

"Continuará… Sagas literarias en el género negro y policiaco" español repasa la historia de la novela negra y policiaca en la literatura española. A partir del análisis de las principales series detectivescas y policiales, se expone el desarrollo del género a lo largo del siglo XX y su situación actual, caracterizada por la eclosión de títulos, la diversidad de variantes y la presencia de hitos como Eugenio Fuentes, Alicia Giménez Bartlett o Lorenzo Silva. Además de ofrecer un panorama completo que recoge los principales autores y personajes, el libro trata de explicar y contextualizar las principales características de la narrativa serial, así como su influencia en la evolución del género en la literatura española. Editorial Alrevés  En este ensayo ambos investigadores se han centrado en el fenómeno de las sagas como elemento vertebrador de una buena parte de las obras del género negro español. La primera parte del libro -a mi entender mucho más interesante que el estudio de caso propuesto, sin que esto desmerezca en absoluto el trabajo dedicado al análisis de las obras de Eugenio Fuentes, Alicia Giménez Bartlett y Lorenzo Silva- es una auténtica joya porque supone un análisis muy certero sobre la novela negra española desde sus orígenes hasta nuestros días. Partiendo de un lúcido análisis sobre los conceptos de novedad y repetición y sus características fundacionales en la novela negra universal, repasan toda la vida editorial española dedicada al género y abundan en unos cuantos conceptos: la valorización de precedentes como la novela de quiosco escrita bajo seudónimo; la importancia de la novela negra en catalán para el desarrollo del género en España; el concepto de desencanto que transciende mucho más allá de la obra de Vázquez Montalbán y se extiende por múltiples geografías. Revista Bearn

jueves, 6 de abril de 2017

Lokura. Hovik Keuchkerian


Ya no hay remedio
¡Coño!, una sentencia. Ustedes deciden cuando se debe morir. ¡Lo deciden todo! «¡Fumar mata!» ¡Coño!, pues claro que mata… y beber y conducir y bucear y querer demasiado, ¡no te jode con Nostradamus!… ¿Y la falta de vergüenza y la traición y el truco barato y la falta de honestidad y su política de mierda y su credo de traficantes de vidas y sus cuentas bancarias con sangre y sus desprecios a los don nadie, con minúsculas por supuesto, y sus parkings, con pingajillo y cartuchera, y sus cumbres de poder, «¡despéjenme la puerta trasera no sea que tengamos que salir por piernas!», y esas voces al otro lado del teléfono…? Todo eso sí que mata. Y no tiene cartel ni aviso de las autoridades sanitarias ni campañas de publicidad con bandas sonoras que hacen llorar en los salones de nuestras casas… Tienen despachos casi con vida, maletines de piel, diamantes incrustados en los ojos, aunque ven, reuniones con sus “Grupos de trabajo”, memorándums, actos sociales, putas deseosas de chupar su dosis de poder en billetes morados… Y luego está el: «Hoy llegaré tarde cariño, tengo trabajo. Dale un beso a los niños, estoy ocupado» -¡como los baños, qué asco!-.
Hovik Keuchkerian de Lokura

miércoles, 5 de abril de 2017

acantilados bajo el agua. un poema de josé pastor

acantilados bajo el agua
me fotografías
soy tu animal exótico y salvaje
pero me siento
como un niño con los pies colgados sobre el vacío
como un niño asomado a un acantilado
mirando hipnotizado
el mar la belleza
y un infinito inalcanzable
esperando
el momento
de lanzarme a tu cuello
y devorarte a besos

necesito soñar. un poema de J.P.G

necesito soñar
["En el vaho de mi espejo escribo siempre unos versos. Viven el tiempo que tarda en entrar el aire fresco" Hovik Keuchkerian]
necesito soñar
mirar a los ojos a la oscuridad
aliarme con ella y con las sombras
contarme un cuento antes de dormir
sembrar de sueños las camas deshabitadas
necesito soñar
sumergirme en el placer de un  mundo propio
un mundo aparte 
un mundo que sea como las páginas en blanco de un diario
que ir llenando de palabras emociones imágenes
aventuras y desventuras
necesito soñar
errar vagar
sin lastre sin bagaje
perderme en el laberinto
perderme en las tinieblas
encontrarme y volverme a perder
necesito soñar
morir y resucitar
que por las heridas entre a raudales
el aire la sangre la vida
necesito soñar
volarme la cabeza
volarle la cabeza a la muerte
que el tic-tac tic-tac tic-tac
que marca el reloj de todos los días
deje de estar presente
fundir en negro lo real y lo irreal
lo racional y lo irracional
repetir las tomas las escenas
los errores y los aciertos
las veces que haga falta
cambiar de protagonista y de argumento
caer y levantarme
rebobinar
necesito soñar
que mi imaginación
sea el camino más corto
el camino más largo
a ningún lugar
ser camino
que sea mi arma más simple eficaz y mortal
como una piedra en el engranaje de una sucia realidad
que se arrastra como una oruga minadora
que al despertar se convierte en vuelo de mariposa
libre
hipnótico
hermoso
efímero como los poemas y los sueños

jueves, 30 de marzo de 2017

Siria, el país de las almas rotas

[...] conocimos una Siria acogedora y culturalmente deslumbrante hasta hace bien poco tiempo y por ello mismo conviene no olvidarla y ocuparse de qué ha sido de ella en los últimos años.
Javier Espinosa y Mónica G. Prieto conocieron el país hace ya tiempo y cubrieron como corresponsales de guerra los últimos conflictos del Oriente Próximo. Siria y la escalada de violencia que se desató después de la llamada primavera árabe ocupó su atención y los convirtió en testigos de un proceso que se inició como revuelta y terminó en guerra abierta con el estado islámico como uno de los protagonistas, el gobierno de Damasco en frente, diversas milicias acompañándolos  y la intervención internacional del signo más diverso para completar el reparto. [....]
"Siria, el país de las almas rotas" es el relato de un camino al infierno. Cuenta lo que los autores presenciaron de primera mano cuando quisieron entrar en el corazón de la revuelta para contar lo que allí ocurría. No fue tarea fácil y el lector se ve enseguida sometido a la tensión de la vida clandestina de los movimientos y organizaciones enfrentados al régimen de Bashar al Asad. Su testimonio es duro porque se basa en la confrontación asimétrica entre una población al principio desarmada y un ejército con poderosos medios para reprimirla. Y continúa con el enfrentamiento entre las tropas del gobierno y cada vez más milicias, con la población siempre en medio y sufriendo las peores consecuencias de una guerra que terminó siendo de todos contra todos.
(del blog http://librosyviajes.blogspot.com.es/) Editorial Debate y primeras páginas

miércoles, 29 de marzo de 2017

Porvenir. José Luis Martínez Clares

Porvenir
No os pienso decir
qué espero del mañana

porque esas palabras
inútiles
ya estuvieron presentes
en algunos de mis versos,
aquellos que con el tiempo
se han ido pasando al enemigo.

[Un poema de José Luis Martínez Clares en "Vísperas de casi nada"]

Poemas visuales. Edu Barbero

 
 
 
más poemas visuales de Edu Barbero: Papeles de humo 12

martes, 28 de marzo de 2017

Iniesta. Pedro Cesár A. Verde

Iniesta
Yo también celebré
el gol de Iniesta
pero tras esa
alegría inicial,
volví la vista atrás:
míos eran el "gol" de Cardeñosa
la cagada de Arconada
el penalti de Eloy
el mano a mano de Salinas con Pagliuca,
Michel quitándose de la barrera contra
Yugoslavia,
el penalti a las nubes de Raúl ante Francia
y el arbitraje de Al-Ghandour en Corea
míos eran todos aquellos mundiales
y Eurocopas plagados de decepción y tristeza
y un insulso niñato
no tenían ningún derecho a pisotear
toda aquella épica

un poema de Pedro César A. Verde en "Retrovisor" (Canalla Ediciones)

lunes, 27 de marzo de 2017

Maquis. Alfons Cervera

"Maquis" da voz al silencio y al miedo que se adueño de los pueblos de España tras la victoria de los fascistas en la guerra civil española. Las voces de "Maquis" recuperan la memoria de unos años que se han querido enterrar en las cunetas de la historia. Frente al olvido y el silencio, las voces de los personajes que viven en "Maquis" hablan de la gente que se tiró al monte para seguir luchando por sus ideales, de la esperanza y de la frustracion, de la guardia civil, de las palizas, las torturas y los fusilamientos, del aceite de ricino y de la derrota, de los que ganaron y de los que perdieron. Hablan del miedo, del silencio, de la lucha... Un libro contra el olvido. "Maquis" es la segunda entrega de una trilogía que comienza con "El color del crepúsculo" y finaliza con "La noche inmóvil". Trilogía que Alfons Cervera centra sobre su tierra, Gestalgar (los Yesares en la novela), una comarca aislada en el interior de Valencia, durante los terribles años de la guerra y la posguerra. Trilogía sobre la memoria y el olvido, sobre el miedo que es necesario superar para recuperar la memoria humillada y maltrecha de los derrotados.


viernes, 24 de marzo de 2017

Plácido. de José Luis Martínez Clares

Plácido (*)

Se  busca un pobre.

Un pobre con la vista cansada
de seguir la estela
de las madrugadas miserables,
un pobre con la suficiente decencia
como para sentarse a nuestra mesa
entre nuestros hijos
        casi desconocidos
y nuestros dogmas de porcelana azul.

Desempolveremos para él las palabras
de los domingos
y le hablaremos con indulgencia,

porque buscamos un pobre
para hacerle sentiraún más pobres,
para devoplverle después a las noches
que nos sobran y certificar
        ante su espejo
esta belicosa tranquilidad de no ser él

    (*) Rafael Azcona, Luis García Berlanga, José Luis Colina y José Luis Font

un poema de José Luis Martínez Clares de "Lo que mirarán tus ojos" (editorial Alfonsípolis)

Alguien voló en pedazos América. Amiri Baraka

Alguien voló en pedazos América

(Toda la gente pensante
se opone al terrorismo
doméstico & internacional…
pero el uno no debe
ser usado
para cubrir al otro)
Ellos dicen que es terrorista, algo
bárbaro
Un Rab, en
Afganistán
No eran nuestros terroristas americanos
No era el Klan o los Skin Heads
O el que revienta iglesias de
Negro, o nos reencarna en la Fila de la Muerte

No era Trent Lott
O David Duke o Giulanni
O Schundler, jubilado en Helms
No fue tampoco
la gonorrea en traje
las muertes de blanca sábana
que han matado gente negra
aterrorizado la razón y la cordura
de la mayor parte de la humanidad, como les place

Ellos dicen ¿Quién dice? Quién hace la voz parlante

Quiénes son pagados por ellos
Quiénes dicen las mentiras
Quiénes se disfrazan
Quiénes tenían los esclavos
Quiénes quitaron los birretes de los billetes

Quiénes se engordaron con las plantaciones
Quiénes genocidas de los Indios
Trataron de desgastar a la nación Negra

Quiénes viven en Wall Street
la principal plantación
Quiénes cascan tus nueces
Quienes violaron a tu madre
Quiénes lincharon a tu padre

Quiénes consiguieron el alquitrán, quiénes las plumas
Quiénes consiguieron los cerillos, quiénes encendieron los fuegos
Quiénes mataron y prestaron
Quiénes dicen que ellos son Dios & y todavía son el Diablo

Quiénes sólamente los más grandes
Quiénes los mejores
Quiénes sí se asemejan a Cristo

Quiénes lo crearon todo
Quiénes los más listos
Quiénes los más grandes
Quiénes los más ricos

Quiénes dicen feo tú y ellos son los más apuestísimos

Quiénes definen arte
Quiénes definen ciencia
Quiénes hicieron las bombas
Quiénes hicieron las armas
Quiénes compraron los esclavos, quiénes los vendieron

Quiénes te llamaron con sus nombres
Quiénes dicen que Dahmer no estaba loco

Quiénes / Quiénes / Quiénes /

Quiénes se robaron a Puerto Rico
Quiénes se robaron las Indias, las Filipinas, Manhattan
Australia & las Hébridas
Quiénes forzaron el opio entre los chinos

Quiénes poseen sus edificios
Quiénes consiguieron el dinero
Quiénes piensan que tú eres gracioso
Quiénes te encarcelaron

Quiénes poseen los títulos
Quiénes poseían el barco de esclavos
Quiénes mandan el ejército

Quién el fingido presidente
Quién el que manda
Quién el banquero

Quién / Quién / Quién

Quién posee la mina
Quién retuerce tu mente
Quién consiguió el pan
Quién requiere paz

Quién crees que necesita guerra
Quiénes tienen el petróleo
Quiénes no se afanan
Quiénes poseen el suelo
Quién no es negro
Quién es tan grande que no hay nadie más grande

Quiénes poseen esta ciudad

Quiénes poseen el aire
Quiénes poseen el agua
Quiénes tienen tu fraudulenta clave
Quiénes roban y hurtan y defraudan y matan
y hacen mentiras de la verdad

Quiénes te llaman inculto

Quiénes viven en la casa más grande
Quiénes ejecutan el crimen mayor
Quiénes se van de vacaciones a cualquier hora

Quiénes mataron más negros
Quiénes mataron más judíos
Quiénes mataron más italianos
Quiénes mataron más irlandeses
Quiénes mataron más africanos
Quiénes mataron más japoneses
Quiénes mataron más latinos

Quiénes / Quiénes / Quiénes

Quiénes poseen el océano
Quiénes poseen los aeroplanos
Quiénes poseen los centros comerciales
Quiénes poseen la televisión
Quiénes poseen la radio

Quiénes poseen lo que no sabría ser poseído
Quiénes poseen a los poseedores que no serían reales poseedores
Quiénes poseen los suburbios
Quiénes chupan las ciudades
Quiénes hacen las leyes

Quiénes hicieron presidente a Bush
Quiénes creen que la bandera confederada necesita estar ondeando
Quiénes hablan acerca de democracia y están mintiendo
QUIÉN / QUIÉN / QUIÉNQUIÉN

Quién es la Bestia de las Revelaciones
Quién es 666
Quiénes saben quien decide
la crucifixión de Jesús

Quién es el Diablo en su aspecto real
Quiénes se hicieron ricos con el genocidio armenio

Quién es el más grande terrorista
Quién cambia la Biblia
Quién mató más gente
Quién hace el mayor mal
Quién no se preocupa por sobrevivientes

Quiénes tienen las colonias
Quiénes robaron más tierra
Quiénes gobiernan el mundo
Quiénes dicen ser buenos ellos pero sólo hacen daño
Quién el más grande ejecutor

Quién / Quién / Quién

Quiénes tienen el petróleo
Quiénes quieren más petróleo
Quiénes te dijeron lo que crees y que más tarde resulta mentira
Quién / Quién / ???

Quiénes bautizaron a Bin Laden, quizás ellos Satán
Quién paga la CIA,
Quién sabía que la bomba iba a estallar
Quién sabe por qué los terroristas
aprendieron a volar en Florida, San Diego

Quién sabe por qué cinco israelíes estaban filmando la explosión
y rasgando sus costados al capricho

Quién necesita combustible fósil cuando el sol no va a ir a parte alguna

Quién hizo las tarjetas de crédito
Quién consigue la mayor rebaja de impuestos

Quién se salió de la Conferencia
contra el Racismo

Quién mató a Malcolm, Kennedy & su Hermano
Quién mató al Dr. King. ¿Quién querría tal cosa?

¿Están implicados en la muerte de Lincoln?

Quién invadió Grenada
Quién hizo dinero con el apartheid
Quién mantiene a los irlandeses como una colonia
Quién provocó un derrocamiento en Chile y luego en Nicaragua

Quién mató a David Sibeko, Chris Hani,
los mismos que mataron a Biko, Cabral
Neruda, Allende, Ché Guevara, Sandino,

Quién mató a Kabila, los mismos que desgastaron a Lumumba,
Mondlane, Betty Shabazz, Die, Princesa Di!, Ralph
Featherstone, Little Bobby

Quién encarceló a Mandela, Dhoruba, Gerónimo,
Assata, Mumia, Garvey, Dashiel Hammet, Alphaeus Hutton
Quién mató a Huey Newton, Fred Hampton,
Medgar Evers, Mikey Smith, Walter Rodney,

Fueron los mismos que intentaron envenenar a Fidel
Que intentaron mantener Oprimidos a los Vietnamitas
Quién puso precio a la cabeza de Lenin

Quién puso en hornos a los judíos,
y quién les ayudó a hacerlo
Quién dijo Primero América

y aprobó las estrellas doradas

QUIÉN / QUIÉN

Quién mató a Rosa Luxemburgo, Liebnek
Quién mató a los Rosenberg
y a toda la buena gente congelada,
torturada, asesinada, desaparecida

Quién salió rico de Argelia, Libia, Haití,
Irán, Irak, Arabia Saudita, Kuwait, Líbano,
Siria, Egipto, Jordán, Palestina,

Quién cercenó las manos de la gente en el Congo
Quién inventó el Sida Quién puso los gérmenes
en las mantas de los Indios
Quién concibió El Sendero de Lágrimas
Quién amplió el Maine
& empezó la guerra Hispano Americana

Quién puso de regreso a Sharon en el poder
Quién respaldó a Batista, Hitler, Bilbo
Chiang Kai Chek
Quién, QUIÉN, QUIÉN

Quién decidió que la Acción Afirmativa tenía que seguir
Reconstrucción, El Nuevo Negocio, La Nueva
Frontera, La Gran Sociedad,

Quién hace que Thomas Clarence trabaje

Quién hace que salga la boca del colon

Quién sabe que clase de Skeeza es una Condoleeza

Quién le paga a Connelly por ser un negro boscoso

Quién da Premios de Genio al Homo Locus Subsidere

Quién derrocó a Nkrumah, Bishop,
Quién envenenó a Robeson,
quién trató de poner en la cárcel a DuBois
Quién conspiró contra Rap Jamil al Amin,
Quién conspiró contra los Rosenberg, Garvey, los Scottoro Boys,
los Diez de Hollywood

Quién inició el Fuego del Reichstag

Quién sabía que el World Trade Center iba a ser bombardeado Quién le dijo a 4.000 trabajadores israelíes en las Torres Gemelas que permanecieran en casa ese día

¿Por qué Sharon permaneció lejos?

Quién / Quién / Quién /

Explosión de Lechuza dicen los periódicos
la cara del diablo fue vista

Quién QUIÉN Quién QUIÉN

Quién obtuvo dinero de la guerra
Quién consiguió pasta con miedo y mentiras
Quién quiere al mundo tal como es

Quién quiere al mundo gobernado por imperialismo y
opresión nacional y
terror
violencia, y hambre y pobreza.

¿ Quién es el amo del Infierno?
Quién es el más poderoso

¿Quién que alguna vez conocieras ha visto a Dios?
Pero todos han visto al Diablo

Como una Lechuza explotando
En tu vida en tu cerebro en ti mismo
Como una Lechuza que conoce al diablo
Toda la noche, todo el día si tú escuchas, Como una Lechuza
Explotando en fuego. Escuchamos levantarse a las preguntas
En terrible llama como el silbato de un perro demente

Como el vómito ácido del fuego del Infierno
Quién y Quién y QUIÉN quién quién

¡Quiieeeeeen y Quieeeeeeeeennnnnnn!

[un poema de Amiri Baraka]

miércoles, 22 de marzo de 2017

"Clara Incertidumbre" Joaquín Fabrellas

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Canción de invierno en estío

Veo ahora tus manos arrugadas,
la mirada que nunca se rindiera
al tiempo huyendo infame,
y recuerdo aquel día, yo no sé,
y como tantos otros,
entraste en la cocina donde el niño
jugaba con el tiempo sin saberlo,
era simple la vida,
y te vio, dulce y hermosa, pasando;
fácil sonrisa de todos los días,
era verde la casa
y la infancia cayendo,
la felicidad toda
entraba pura, luz por los cristales,
y se mezclaban soledad y sombra
con tu cuerpo de entonces,
sin darnos cuenta de lo que buscamos
jugando con el tiempo,
este juego, en donde nadie pierde,
y nada se detiene: estas palabras
que son nuestra ceniza, su miseria;
así también la vida
y nunca lo supimos:
firmar un pacto cruel
con un tiempo que prende las heridas
del fuego y su recuerdo, tu memoria
arde siempre, y en su derrota gana
cerrando sus palabras, en los labios
la muerte cotidiana,
nuestro pacto mineral, el silencio,
raíces de la luz,
mueren acordes con su desencanto
de la música y su secreto, pérdida
de la inocencia en su recuerdo vano,
la poesía fue palabra solo,
el amor solo fue de un sueño imagen:
tu madre caminando en la cocina
con camisa de flores
que tal vez no recuerde,
y que es lo único que tú querías,
así, continua imagen,
hacer de tu canción puro recuerdo.
[un poema de Joaquín Fabrellas en Clara Incertidumbre]

“Publico libro a quien escribe con las entrañas”. Ediciones RaRo

“Publico libro a quien escribe con las entrañas”

De niña encontró en las bibliotecas públicas su refugio para hacer lo que le apasionaba: leer. Ello le llevó a querer desarrollar el saludable hábito de escribir y hoy puede decir que la Literatura es su amor platónico.
Raquel Rodríguez López nació en San Sebastián (1971), pero con 25 años llegó a Jaén, una ciudad que  le dio trabajo como periodista, una profesión a la que siempre se quiso dedicar por vocación. Desde hace 15 años está al frente de Ediciones RaRo como editora independiente. Todo empezó “como un juego”, asegura, recordando los primeros libros que hacía, con grapas, hasta que en el año 2002, y de la mano del diseñador gráfico que la animó, se decidió y comenzó a encuadernar los libros y personalizarlos con el sello RaRo.
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Desde los 17 años ha peregrinado por las redacciones de periódicos. Entonces le decían “eres muy joven para trabajar, estudia una carrera”, recuerda, pero no les hizo caso. No tiene estudios, pero siempre se ha buscado la vida. No le han faltado medios de comunicación en los que demostrar sus dotes con la escritura . “Tenía claro que quería ganarme la vida  escribiendo”, recuerda. De  niña practicaba con relatos y poesía, dejándose enamorar por autores de la talla de Miguel Hernández.
Con 19 años ya firmaba en un periódico de Valladolid y siguió en Palencia, Cádiz, Granada y Jaén. En esta capital vivió 8 años y llegó haciendo ferias del libro antiguo y de ocasión. “Sentí que me enamoré de Jaén, de su casco antiguo, y me quedé”, reconoce una mujer que reclama “más gente con vocación” y que defiende que “hay que hacer las cosas por uno mismo”.
Así lo hace con Ediciones RaRo, con la que ha publicado a jienenses como Joaquín Fabrellas, Juan Cruz o Isabel Muñoz, además de Jesús Tíscar. “Me gusta hacer libros de varios autores, aunque no se lleva mucho”, afirma la autora de ‘Personajes que caminan por mis sueños’ (relatos) y del poemario ‘Puta y Atea (tocada y hundida)’ que se ha publicado con RaRo. “Lo bonito de escribir es darte cuenta de que tienes algo que contar”, puntualiza.
La semana pasada viajó desde Almería, donde reside, hasta Jaén para presentar el primer libro en solitario que Ediciones Raro ha publicado al escritor Jesús Tíscar: ‘Memorias de un gusano’. “No dudé en publicarle. Tiene una literatura increíble”, afirma. Al volver a la ciudad se ha encontrado con un “movimiento cultural de enfermos de la poesía” y eso la ha hecho feliz.
Como editora publica a autores de la ciudad en la que vive y busca gente que le hable “desde dentro, con las entrañas”, que le haga pensar y que esté comprometida con la sociedad. Cuando publica no piensa en el lector.  “No tengo la editorial por algo económico. Si fuera así, lo tendría que hacer de otra manera. Lo hago por gusto y disfruto a todos los niveles”, asegura una mujer que se conforma con que las ventas del último libro le den para publicar otro. Al menos, un libro al año.
Ya son más de 40 las publicaciones de Ediciones RaRo y casi 70 los autores a los que ha dado una oportunidad. “Todo el mundo cree que vale para escribir y quiere publicar”,  lamenta quien es capaz de detectar el talento del autor desde el primer minuto en el que se enfrenta al texto. “Mi satisfacción es ver que alguien que escribe bien tiene un libro publicado”, dice.
Afirma  que no es tan difícil publicar como vender, y ella  utiliza un márketing que no le falla. Lejos de subir una foto a facebook para recibir ‘me gusta’ que no venden...Ella se lleva el libro a los bares, a la calle y a  librerías comprometidas. Los vende leyendo fragmentos, permitiendo tocarlos, humanizando al autor. Además, los manda por correo ordinario (13 euros).
Se puede llevar hasta seis horas ante un libro. Aconseja leer como modo de evasión y concentración a una sociedad en la que “se lee poco y está muy desconcentrada”. La imaginación es “un músculo y hay que ejercitarlo”, dice quien relee libros para revivir el pálpito de la primera vez. [reportaje de Aurora Guzmán para Andalucía Información]

lunes, 20 de marzo de 2017

Violación. Chester Himes

lo leí en la gran colección de Etiqueta Negra (Jucar), años más tarde lo volvió a editar Mondadori (con el título "Un caso de violación"). Hoy es un libro descatalogado, así que pongo dos enlace para descargarselo en epub aquí y en pdf aquí

domingo, 19 de marzo de 2017

Chuck Berry. Hail hail rock ´n´ roll. documental

Documental  del concierto de Chuck Berry en el Teatro Fox en St. Louis (Missouri) para celebrar su sexagésimo cumpleaños. En 1986, como homenaje y agradecimiento a Chuck Berry, Keith Richards organiza un concierto donde Eric Clapton, Etta James, Robert Cray, Julian LennonLinda Ronstadt y el propio Keith Richards... acompañaran a Chuck Berry en el escenario
Además en este documental se nos da a conocer los principales acontecimientos que marcaron la vida del músico y una serie de entrevistas (Bo Diddley, Little Richard, Jerry Lee Lewis, o Bruce Springsteen) que junto con material de archivo, nos sirve para adentrarnos en las profundidades de la figura de Chuck Berry.

sábado, 18 de marzo de 2017

premios literarios en el blog Voces del Extremo

premios literarios  en Voces del Extremo

quedaros con la esencia
con los pensamientos puros
con la custodia del arte
con la belleza y otras lindezas
con la estética y la ética
con lo divino y lo humano
con la sabiduría, el reconocimiento
la gloria, la fortuna, el amor y las riquezas
yo vengo a llevarme la bolsa
de ropa sucia 

José Pastor González, alguien tiene que limpiar la mierda, ediciones RaRo, 2013.

viernes, 17 de marzo de 2017

monólogo sobre el dolor. de josé pastor

monólogo sobre el dolor
ese dolor silencioso
suicida
que hace revolcarte
retorcerte hecho un ovillo en un rincón
que hace querer volver al vientre de tu madre
que te lleva a la locura insana
BRUTAL
QUE ASESINA TODO LO HERMOSO, TODO EL AMOR, TODA LA RISA
LA POESIA, LOS CAMINOS, LOS JUEGOS, LA PASIÓN
UN DOLOR MINERAL
LAPIDARIO
QUE ES UNA PUTA PESADILLA DE LA QUE ES IMPOSIBLE SALIR
UN DOLOR YONQUI
un chute de muerte en vena
carcoma que te deja en los huesos
que te deja sin dientes, sin pelo, sin ganas, SIN FUERZAS
SIN ALAS
un dolor que repta por todo tu cuerpo
QUE SUDA QUE APESTA QUE MANCHA
UN JODIDO INFIERNO
un dolor ciego, borracho, hambriento
QUE TE ZARANDEA, PATEA, PISA LA CABEZA, MACHACA
un dolor que te abre en canal como a un cerdo en un matadero
que deja a la vista las goteras, los escombros, LAS COSTILLAS, las flaquezas
UN DOLOR VIOLENTO
HORRIBLE
ESPANTOSO
UNA TORTURA QUE NO DESEAS NI A TU PEOR ENEMIGO
UN DOLOR QUE ENCOGE LA POLLA, LA ESPALDA, EL CORAZÓN
un dolor que se clava en las entrañas
QUE TE VA A METER HASTA EN EL CIELO DEL PALADAR
QUE HACE QUE TE CAGUES Y MEES DE MIEDO
un miedo que se zampa toda ilusión
un dolor que se respira en el aire
que se graba a fuego
en tu rostro… hasta en tus andares
un dolor que empantana los ojos y la vida
que se esconde en la oscuridad
un dolor que tengo que
ESCUPIR
VOMITAR
GRITAR
para seguir VIVIENDO
con ese dolor
y conmigo mismo  

un monólogo de josé pastor

miércoles, 15 de marzo de 2017

La poesía es un arma brutal. Eladio Orta


La poesía es un arma brutal
la poesía es un arma brutal
       sangrante
brota mitad orgasmo
           mitad excremento
              i es poco amiga de besuqueos
              i de excesivas caricias en los postres

quienes profesamos la poesía abiertamente
sin flores en los cumpleaños
mua mua en los aniversarios
recetas médicas en los prostíbulos

amamos las terapias abiertas
los deseos brutales de la palabra
los sobacos de elisa

porque la vida se nos escapa
en el vagón de las dudas
en los sueños de poeta malo

un poema de Eladio Orta de "Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española". (Selección de Isla Correyero. DVD poesía, 1998) y de "Carne picada". (antología clandestina de la poesía onubense contemporanea. Revista de poesía Aullido, 1999)

lunes, 13 de marzo de 2017

El amor mueve el mundo. Hovik Keuchkerian

El Amor mueve el mundo (fragmento)

Vivo en una duermevela.
¿Quién no ha sentido alguna vez la necesidad de correr,
de romper con todo,
de huir,
de hacerse un ovillo
con el solitario deseo de que el tiempo pase?

En días me busco,
en días me encuentro
y en días me suicido.

No me he movido pero no estoy dónde estaba.
Quiero saber si soy verdad o si me engaño.
A veces camino solo,
a veces la soledad me acompaña,
a veces me río de mí,
a veces la risa soy yo,
a veces hablo pero no me escucho,
a veces escucho pero no puedo hablar,
a veces me callo y mi conciencia me escupe
venenos de a cincuenta céntimos la garrafa.

Y todo porque a veces quiero ser yo,
pero a veces me miro y entonces sufro,
y mi corazón hecho papel y lapicero
escribe renglones desesperados.

Mis ojos lloran arena,
mi alma huye perseguida por mí mismo,
mi sangre acaricia la esperanza,
y al tocarla yace costra.
Busco mis manos para protegerme
pero son de humo,
un humo podrido, desdentado y yonki.

Y todo porque a veces
quiero ser yo pero a veces me niego.
A veces no sé quién soy.
Soy cada uno de los lugares en los que he estado.
Soy los caminos que me quedan por recorrer.
Soy los puentes que dinamito cuando me marcho,
que si tengo que volver ya volveré por otro lado.
Soy un sueño en el que tengo una pesadilla por no poder soñar.

Soy lo que me hace llorar
y cuando lloro soy yo,
cada una de mis lágrimas.

Soy los espasmos de una polla sin agujero.
Soy la gangrena en unos pezones de miel.
Soy la tristeza de una paja a oscuras.
Soy una muñeca hinchable buscando un alfiler.
Soy el cartel de aforo completo de un tanatorio.
Soy la resaca de un abstemio de besos.
Soy la Lluvia y soy el charco.
Soy la necesidad de que algún día el amor mueva el mundo.

 de Hovik Keuchkerian

domingo, 12 de marzo de 2017

Gloria Fuertes

Mi  poesía no es paisajística. Yo si canto al mar canto a un hombre que va en una barca. Si canto al monte canto a un pastor que hace fuego en una chabola. El ser humano es mi protagonista. No puedo cantarle a la luna si no hay personas en ella. Y no es que no sea romántica, es que lo soy demasiado. Amo a las mujeres y amo a los hombres, aunque no se lo merezcan. [Gloria Fuertes]

sábado, 11 de marzo de 2017

un poema de Victor Mesa de "Poemas rescatados de las llamas"


Mirar el horizonte

Cuando miro a mi generación
soy plenamente consciente
del valor de uso que nos inculcaron.

Nos veo adoptar las poses
que milimétricamente habían sido escritas
en un cuarto oscuro.

Nos veo asumir nuestro papel:
hilos deshilachados
aguantando las tempestades
y las inclemencias del tiempo.

Hilos, millones de hilos
resignados y empeñados
en no volver a la madeja.

viernes, 10 de marzo de 2017

Raras joyas del cine negro: Prime Cut (Carne Fresca)

TITULO ORIGINAL Prime Cut
AÑO 1972
DURACIÓN 86 min.
PAÍS EEUU
DIRECTOR Michael Ritchie
GUIÓN Robert Dillon
MÚSICA Lalo Schifrin
FOTOGRAFÍA Gene Polito

REPARTO Lee Marvin, Gene Hackman, Angel Tompkins, Gregory Walcott, Sissy Spacek, William Morey. Cine Negro / SINOPSIS: Un mafioso de Kansas usa un negocio de una fábrica de carne como tapadera para sus asuntos de drogas y prostitución. Sin embargo las cosas cambian cuando el duro Nick (Lee Marvin) llega a Kansas para cobrar una deuda. El aroma inconfundible de los 70, el reparto actoral, y la historia en sí misma, contada sin tapujos. Demoledora la secuencia en la que se subasta “ganado”, y para el recuerdo la huida campo a través con la empacadora pisándole los talones al bueno de Marvin. (del blog relatos pulp)


"Carne Viva" es cine criminal en estado puro, un tipo de película que solo era posible en una década como la de los 70.  (del blog el cinefago de la laguna negra)

Yo, Daniel Blake. Ken Loach

para aquellos que evitan los Lunes al sol y resisten y luchan. 
Título original: I, Daniel Blake
País: Reino Unido
Director: Ken Loach
Guión: Paul Laverty
Música: George Fenton
Género: Drama social
Duración: 100 minutos
Reparto: Hayley Squires, Natalie Ann Jamieson, Dave Johns, Micky McGregor, Colin Coombs, Bryn Jones, Mick Laffey, Dylan McKiernan, John Sumner, Briana Shann, Rob Kirtley

jueves, 9 de marzo de 2017

cinco libros de Gloria Fuertes



  "Pecabamos como ángeles" Torremozas, "Geografía húmana y otros poemas"  Nórdica Libros, "Me crece la barba" Reservoir Books y "El libro de Gloria Fuertes" Blackie Books y el clásico "Obras Incompletas" (edición de la autora) de Cátedra