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viernes, 13 de mayo de 2016

muerte de un vagabundo


muerte de un vagabundo
tal día como hoy, hace doce años, encontraron muerto al náufrago, nunca supe su nombre pero así era como le llamábamos entre nosotros, nos parecía un personaje huido de un relato de Jack London, con ese gorro negro de viejo pescador por donde le asomaban las greñas, con la barba negra, dura y espesa, y la cara, cuello y brazos requemados y curtidos por la calle y el patio. Todavía le recuerdo rebuscando como un gato en los contenedores de basura, siempre atento, alerta, como una araña, a lo que cae, a la que salta, a los descuidos, a los pardillos, todo daba algo; tabaco, un mechero, unas gafas de sol, un teléfono móvil, un perro o una caja sardinas en el mercado o unas cervezas del camión de reparto de cruz blanca. Parecía no dejarse vencer por el desánimo, la pobreza o la derrota, no paraba en todo el día, buscándose la vida con total indiferencia. Y parecía un buen tipo al que la mala fortuna le había agarrado en algún momento de la vida y ya no le había soltado, le costaba sonreír pero no parecía amargado, intratable o mosqueado con el mundo. Era flaco, afilado, pero la lucha diaria le había acerado y sabia defenderse con los puños o tirando de bardeo, de neonazis, de imbéciles, de graciosillos borrachos o de broncas de todo pelaje. Compartía colchón y aguja, en los bajos del edificio de correos, con una preciosa y joven yonqui, malcarada y malhablada. Los domingos en el rastro vendía sus rebuscas y sus hallazgos, que podían ir desde una carretilla de obra recién robada dos calles más abajo a unos pintalabios, y unos bolígrafos, y unas revistas usadas, y pañuelos, juguetes...
Al día siguiente de su muerte, la plaza parecía más triste, más aburrida, más fea. Después de tantos años todavía recuerdo a aquel vagabundo que parecía un náufrago, que para mi era un vecino más, que me hacía la vida más llevadera y que a veces me convidaba a fumar. (recuerdos de Cádiz)
(el dibujo es de Miquel Fuster) de https://miquelfuster.com/

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