un espacio abierto sobre libros, literatura, viajes, cine, música, aguardientes y otros destilados ...

lunes, 30 de mayo de 2011

descargar el libro "5 Raras" (Ediciones RaRo)


"5 Raras" es el título de un libro de poesía escrito por cinco mujeres sin más denominador común que su vinculación con Jaén. La editorial andaluza Ediciones RaRo ha publicado esta obra, donde figuran poemas como éste de Elena Felíu, La destrucción o el amor: "Ten cuidado al mirarme./ Tus ojos me construyen, me conforman./ No existo más allá de tú mirada./ Soy como tú me ves, soy lo que quieres/ hacerme ser cuando me observas/ con ternura o distancia,/ con descuido o con celo,/ con atención o con indiferencia./ Ten cuidado al mirarme:/ tus ojos me destruyen y me crean."
La responsable de Ediciones RaRo y una de las autoras, Rakel Rodríguez, explica que "5 Raras" se empezó a fraguar a raíz de trabajar en una antología de poesía jiennense. "La Universidad de Jaén me propuso hacer un libro con todos los poetas de Jaén, pero pronto me di cuenta de que casi todos los nombres eran masculinos. Por eso me propuse buscar más mujeres y hacer una obra sólo para ellas", explica Rodríguez, autora de poemarios como "Puta y atea", "El mundo está lleno de moscas" y "Sin".
El resto de las autoras son Mercedes de la Casa (Jaén, 1957), que trabaja en un instituto de Mijas (Málaga); Ana Toledano Villar (Jaén, 1979), ganadora este año del Premio de Poesía García Lorca de la Universidad de Granada; Elena Felíu (Valencia, 1974), profesora de la Universidad de Jaén y autora de obras como "Las palabras y los días" y "Secreta arquitectura"; y Carmen Bermúdez (Jaén, 1934), pintora y autora de publicaciones como "Imagen interior", "El viaje" o "Siempre Jaén". Las ilustraciones son de Sonia Hidalgo (Jaén, 1971), que trabaja en Madrid como ilustradora y diseñadora gráfica.
 (por Ginés Donaire en “El País”)

para descargar "5 Raras" (ediciones RaRo)
http://www.megaupload.com/?d=KX72K8C2

domingo, 29 de mayo de 2011

cuatro poemas de Malcolm Lowry



ORACIÓN PARA BORRACHOS
Dios da bebida a esos borrachos que se despiertan al amanecer
Farfullando sobre las rodillas de Belcebú, totalmente destrozados,
Cuando una vez más espían a través de las ventanas
Acechando, el terrible puente cortado del día.

SIN TIEMPO DE PARARSE A PENSAR
La única esperanza es el próximo trago.
Si te apetece puedes dar un paseo.
Sin tiempo de pararse a pensar,
La única esperanza es el próximo trago.
Inútil titubear en el límite,
Peor que inútil todo este hablar.
La única esperanza es el próximo trago.
Si te apetece, puedes dar un paseo.

SIN EL DRAGÓN NOCTURNO
Ideas de libertad están atadas a la bebida.
Nuestro ideal de vida contiene una taberna
Donde un hombre puede sentarse y hablar o sólo pensar,
Sin ningún miedo al dragón nocturno;
O bien otra taberna donde no aparecen
Letreros de No se Fía ni de No hay crédito
Y, dejando aparte las ilimitadas cervezas,
Nos sentamos tranquilamente borrachos y locos a editar
Panfletos de un país realmente mejor donde un hombre
Puede beber un vino más delicado, ¡Ah!, no destilado
Que intoxica sutilmente sin dolor,
Tejiendo la visión de una taberna inasimilable
Donde siempre podemos beber sin pagar
Con la puerta abierta, y el viento soplando.

EXTRAÑA TIPOGRAFIA
Yo escribí: «en la oscura caverna de nuestro nacimiento».
El impresor puso «taberna», lo que parecía mejor:
Pero en eso reside el motivo de nuestra risa,
Dado que en el página siguiente «muerte» aparece como «suerte».
También puede ser que la palabra de Dios sea «distracción»
Y en nuestra extraña tipografía aparezca «destrucción»,
Lo que es cruel.

viernes, 27 de mayo de 2011

Gracias por fumar


TÍTULO ORIGINAL: Thank You For Smoking
DIRECTOR: Jason Reitman
PAÍS: EEUU
DURACIÓN: 92 minutos
GUIÓN: Jason Reitman ( basado en la novela de Christopher Buckley)
MÚSICA: Rolfe Kent
FOTOGRAFÍA : Jim Whitaker
REPARTO: Aaron Eckhart, Maria Bello, Cameron Bright, Adam Brody, Sam Elliott, Katie Holmes, David Koechner, William H. Macy, J.K. Simmons, Robert Duvall
PRODUCTORA: Fox Searchlight Pictures
GENERO: Comedia
SINOPSIS: “Gracias por fumar” nos introduce en la vida de Nick Naylor, jefe de prensa de una multinacional del tabaco. Además de ofrecernos aspectos sobre su vida laboral, nos introducen en su vida privada, en su familia (su ex mujer y su hijo) y en su grupo de amigos.

“Gracias por fumar” es una comedia entretenida, ácida, cínica y divertida, que critica tanto a la industria tabacalera como a los asociaciones anti-tabaco, sin olvidarse de los periodistas, los magnates del cine, los políticos, los científicos, los publicistas, la comida basura … y la sociedad en general.
“Gracias por fumar” toca un tema escabroso y polémico pero lo hace con humor y sin dogmatismos. No se pone a favor de nadie, no hay propaganda a favor del tabaco ni mensajes prohibicionistas, no hay respuestas categóricas, ni hay verdades supremas, ni tampoco un mensaje o una moraleja. Con unos actores que dan la talla “Gracias por fumar” es una comedia elegante y sarcástica, para disfrutar y para reflexionar, para compartir y para recapacitar, con o sin cigarrillo en la boca.
Para descargar la película:
http://fileserve.com/file/tAwmSDs

miércoles, 25 de mayo de 2011

dos relatos de Roberto Saviano

“Lo contrario de la muerte” reúne dos relatos cortos de Roberto Saviano. El que da nombre al libro, habla y reflexiona sobre las guerras y sobre los que mueren en ellas. Habla de la última guerra (en este caso la de Afganistán) y de los jóvenes napolitanos que participan en ella con el sueño de juntar un poco de dinero para salir de la miseria de un sur de Italia olvidado y empobrecido. Habla de los sueños de María y de su prometido Enzo, fallecido a los veintiún años en las montañas de Afganistán, donde había ido con la esperanza de conseguir el suficiente dinero para poder vivir.
“El anillo” se centra en Nápoles y habla del mundo de los bajos fondos del sur de Italia, donde los jóvenes no tienen otro recurso económico para vivir que trabajar para La Camorra, exponiéndose a ser tiroteados en cualquier esquina. Una crítica al Estado, a La Camorra y a los que ven y tratan a las víctimas como culpables.

Para leer los dos relatos:
http://www.linksole.com/p1jsjq

viernes, 20 de mayo de 2011

que se vayan todos


Que se vayan todos es el grito de los que estamos hartos, puteados, ninguneados, engañados y cansados. Sobretodo cansados, cansados de desprecios, mentiras, decepciones, impuestos, escaseces, madrugones, menús del día... Un grito que es una orden y que es un ruego. Y un grito del individuo no de la masa. Que se vayan todos. TODOS: Políticos, banqueros, legisladores, presidentes, reyes, ideólogos, empresarios, policías, maestros... Todos, por jodernos noche y día. Todos los días. Por arruinar vidas con total impunidad. Váyanse con su poder, con sus leyes, con sus prohibiciones, con sus trampas, con su dinero, váyanse. A la mierda.
Que se vayan todos, periodistas, sindicalistas, profetas, ideólogos, especialistas de cualquier especialidad, psicólogos, economistas ... vayan ustedes a la guerra, al tajo, a la cola del paro, a la cárcel, a los suburbios. Dejen comer, beber, follar, fumar, leer, soñar, reír, llorar ... lo que nos venga en gana. Estamos hasta los cojones, hasta los ovarios, hasta las tripas, de sermones y consejos, de que nos anestesiéis con ofertas, espectáculos y religiones, de que nos atiborréis de basura, de que nos vendáis baratijas, de que falseéis la historia, la geografía, el futuro... No jodan. Dejen vivir.
Que se vayan los chefs, los diseñadores de moda, los tertulianos, los poetas oficiales, los intelectuales, los teóricos, los teólogos, los curriculares, los humoristas, los cantautores ... dejen de dar la tabarra, dejen de contar milongas, dejen de vendernos la moto. No nos interesa. Dejen de marear la perdiz. No molesten.
Que se vayan todos, sobran los motivos, que se vayan todos aunque no haya motivos. No tenemos nada que agradeceros y no vamos a exigiros cuentas, pero váyanse a tomar por culo.
Que se vayan los jefes, los jetas, los trepas y los lameculos. Que se vayan los que hablan a gritos, los prepotentes, los listos, los perfectos, los fanáticos, los sumisos, los calzonazos, los moralistas, los prohibiccionistas, los chuloputas ... Que se vayan todos, las mayorías y las minorías, los demócratas y los dictadores, los de izquierda, los de derechas y los de centro, los explotadores y los que se dejan explotar, los machistas y las feministas, los hyppys y los skines. TODOS. Ya esta bien de aguantar, nos la meten doblada y callamos, nos apalean y callamos, nos roban y callamos, aunque sea por supervivencia, aunque sea en voz baja: QUE SE VAYAN TODOS.
TODOS. Los que enarbolan banderas y megáfonos, los modernos, los niños de papa, los flamenquitos, los que nunca convidan en los bares, los que se autoproclaman artistas, los funcionarios, los tenderos que siempre se equivocan a su favor, los calzonazos, los del voto útil ...
TODOS. Obama, Zapatero, Rajoy, la ministra de igualdad, las autoridades sanitarias, los reyes magos y todos los miembros de las casas reales, la familia Simpson y todo Springfild, la familia Lorca, Vargas Llosa (padre e hijo), Bono (el de U2), Piolín y David el Gnomo, los de la Ser, los de La Cope, los de Intereconomía, la CEOE, la ONU, la UNESCO y todas las ONGS sin excepción. TODOS. El Papa, Pedro Almodovar, el juez Garzón, Joaquín Sabina, Esperanza Aguirre, el alcalde, Arzak, León de la Riva, Mourinho, Manu Chao, un tal Bisbal, los seguretas de las bibliotecas, los yanquis, ....
TODOS. Y cierren la puerta.
Adiós.

miércoles, 18 de mayo de 2011

"El demonio" Hubert Selby Jr

La editorial Huacanamo publica "El demonio" de Hubert Selby Jr.
Gracias.

"nada sirve para nada" de J.P.G (2º parte)


la lucha más honesta
es la de los que no tienen nada que ganar
     _____


tu ropa tendida mi única bandera
tus jadeos de placer mi único himno
entre tus piernas mi única patria
tú glorioso culo mi único dios.
Estas son mis únicas concesiones
     _____

cuando no tienes nada
ni dinero ni mujer ni trabajo ni coche
nunca pasa nada
     _____

escribir poesía es de cobardes
lo valiente es enfrentarse a la vida
sin más
     _____

hay que empezar de nuevo
pero ¿por donde?
y ¿para qué?
     _____

los que nos criamos en este barrio
sabemos de donde venimos
así que es fácil saber a donde vamos
     _____

prefiero caer
que agarrarme a cualquier mentira
     _____
Mi compañero de trabajo
tiene una hermosa mujer
un todoterreno
una hipoteca
seguros de vida para toda su familia
un iPhone 3G S
amistades con contactos
dotes de mando
risa impertinente
y la misma compasión que la embotelladora con la que trabajamos.
Pero todavía no ha aprendido a levantarse
     _____

ellos son mano
y tienen todos los triunfos
esas son nuestras bazas
     _____

despierto
y sigo en la pesadilla
     _____

Las ilustracciones son de Jean-Claude Claeys.

La 1º parte de "nada sirve para nada" en 
http://librosyaguardientes.blogspot.com/2011/04/nada-sirve-para-nada-de-jpg.html 

martes, 17 de mayo de 2011

XIV Fiesta Concurso del Guiso del Choto. Sorvilán


En el pueblo de Sorvilán, en La Contraviesa granadina, el segundo sábado de mayo se celebra la Fiesta Concurso del Guiso del Choto. Este año se celebró su XIV edición con casi 40 concursantes. Participar en el guiso del choto está abierto a todo el que quiera, solicitándolo con antelación al Ayuntamiento de Sorvilán. El ayuntamiento por 20 euros provee a cada cocinero-participante de un choto y de leña de almendro y en la plaza de la iglesia los concursantes cocinan el choto cada uno a su manera (al ajillo, al coñac, a la menta, a la marinera, a las finas hierbas ….). Aprovechando las brasas se preparan panceta, chorizo, costillas, sardinas … para ir abriendo el apetito mientras se cocina el choto. Un jurado será el encargado de catar los distintos guisos y premiar las mejores recetas.
Posteriormente; concursantes, habitantes de Sorvilán y visitantes catarán de forma gratuita los distintos guisos y los vinos de la comarca (hay más de 40 bodegas familiares). Para terminar, por la tarde, hay café, copas y trovos.



vinos de La Contraviesa


el jurado

salut

domingo, 15 de mayo de 2011

Ambrose Bierce "El diccionario del diablo"


El "Diccionario del Diablo" es un peculiar diccionario donde Ambrose Bierce, como si de una erudita enciclopedia se tratase, define (con un fino y afilado sentido del humor) una serie de acepciones que le sirven para criticar la sociedad, las instituciones, los arquetipos y todo lo politicamente correcto.
Unos ejemplos:
ABORÍGENES. s. Seres de escaso mérito que entorpecen el suelo de un país recién descubierto. Pronto dejan de entorpecer; entonces, fertilizan.
CÍNICO. Adj. U.t.c.s. Canalla cuya visión defectuosa le hace ver las cosas como son, no como deberían ser. De ahí surgió la costumbre que reinó entre los escitas de arrancar los ojos a los cínicos para mejorarles la visión.
DISTANCIA. s. Única cosa que los ricos están dispuestos a otorgar a los pobres que acuden a ellos.
FELICIDAD. s. Agradable sensación que se produce al contemplar la miseria ajena.
IMBECILIDAD. s. Especie de inspiración divina o fuego sagrado, padecida por los críticos que censuran a este diccionario.
IMPROPIO. Adj. Cercano a la Vulgaridad, siendo éste el peor pecado concebible.
OPORTUNIDAD. s. Ocasión propicia para atrapar una desilusión.
TIMAR. v. Tr. Decirle al pueblo soberano que si uno es elegido no robará

Para descargar el libro en epub: https://www.epublibre.org/libro/detalle/4604

viernes, 6 de mayo de 2011

"deje de mirarme las tetas, señor" Charles Bukowski


Big Bart era el tío más salvaje del Oeste. Tenía la pistola más veloz del Oeste, y se había follado mayor variedad de mujeres que cualquier otro tío en el Oeste. No era aficionado a bañarse, ni a la mierda de toro, ni a discutir, ni a ser un segundón. También era guía de una caravana de emigrantes, y no había otro hombre de su edad que hubiese matado más indios, o follado más mujeres, o matado más hombres blancos.
Big Bart era un tío grande y él lo sabía y todo el mundo lo sabía. Incluso sus pedos eran excepcionales, más sonoros que la campana de la cena; y estaba además muy bien dotado, un gran mango siempre tieso e infernal. Su deber consistía en llevar las carretas a través de la sabana sanas y salvas, fornicar con las mujeres, matar a unos cuantos hombres, y entonces volver al Este a por otra caravana. Tenía una barba negra, unos sucios orificios en la nariz, y unos radiantes dientes amarillentos.
Acababa de metérsela a la joven esposa de Billy Joe, la estaba sacando los infiernos a martillazos de polla mientras obligaba a Billy Joe a observarlos. Obligaba a la chica a hablarle a su marido mientras lo hacían. Le obligaba a decir:
—¡Ah, Billy Joe, todo este palo, este cuello de pavo me atraviesa desde el coño hasta la garganta, no puedo respirar, me ahoga! ¡Sálvame, Billy Joe! ¡No, Billy Joe, no me salves! ¡Aaah!
Luego de que Big Bart se corriera, hizo que Billy Joe le lavara las partes y entonces salieron todos juntos a disfrutar de una espléndida cena a base de tocino, judías y galletas.
Al día siguiente se encontraron con una carreta solitaria que atravesaba la pradera por sus propios medios. Un chico delgaducho, de unos dieciséis años, con un acné cosa mala, llevaba las riendas. Big Bart se acercó cabalgando.
—¡Eh, chico! —dijo.
El chico no contestó.
—Te estoy hablando, chaval...
—Chúpame el culo —dijo el chico.
—Soy Big Bart.
—Chúpame el culo.
—¿Cómo te llamas, hijo?
—Me llaman «El Niño».
—Mira, Niño, no hay manera de que un hombre atraviese estas praderas con una sola carreta.
—Yo pienso hacerlo.
—Bueno, son tus pelotas, Niño —dijo Big Bart, y se dispuso a dar la vuelta a su caballo, cuando se abrieron las cortinas de la carreta y apareció esa mujercita, con unos pechos increíbles, un culo grande y bonito, y unos ojos como el cielo después de la lluvia. Dirigió su mirada hacia Big Bart, y el cuello de pavo se puso duro y chocó contra el torno de la silla de montar.
—Por tu propio bien, Niño, vente con nosotros.
—Que te den por el culo, viejo —dijo el chico—. No hago caso de avisos de viejos follamadres con los calzoncillos sucios.
—He matado a hombres sólo porque me disgustaba su mirada.
El Niño escupió al suelo. Entonces se incorporó y se rascó los cojones.
—Mira, viejo, me aburres. Ahora desaparece de mi vista o te voy a convertir en una plasta de queso suizo.
—Niño —dijo la chica asomándose por encima de él, saliéndosele una teta y poniendo cachondo al sol—. Niño, creo que este hombre tiene razón. No tenemos posibilidades contra esos cabronazos de indios si vamos solos. No seas gilipollas. Dile a este hombre que nos uniremos a ellos.
—Nos uniremos —dijo el Niño.
—¿Cómo se llama tu chica? —preguntó Big Bart.
—Rocío de Miel —dijo el Niño.
—Y deje de mirarme las tetas, señor —dijo Rocío de Miel— o le voy a sacar la mierda a hostias.
Las cosas fueron bien por un tiempo. Hubo una escaramuza con los indios en Blueball Canyon. 37 indios muertos, uno prisionero. Sin bajas americanas. Big Bart le puso una argolla en la nariz...
Era obvio que Big Bart se ponía cachondo con Rocío de Miel. No podía apartar sus ojos de ella. Ese culo, casi todo por culpa de ese culo. Una vez mirándola se cayó de su caballo y uno de los cocineros indios se puso a reír. Quedó un sólo cocinero indio.
Un día Big Bart mandó al Niño con una partida de caza a matar algunos búfalos. Big Bart esperó hasta que desaparecieron de la vista y entonces se fue hacia la carreta del Niño. Subió por el sillín, apartó la cortina, y entró. Rocío de Miel estaba tumbada en el centro de la carreta masturbándose.
—Cristo, nena —dijo Big Bart—. ¡No lo malgastes!
—Lárgate de aquí —dijo Rocío de Miel sacando el dedo de su chocho y apuntando a Big Bart—. ¡Lárgate de aquí echando leches y déjame hacer mis cosas!
—¡Tu hombre no te cuida lo suficiente, Rocío de Miel!
—Claro que me cuida, gilipollas, sólo que no tengo bastante. Lo único que ocurre es que después del período me pongo cachonda.
—Escucha, nena...
—¡Que te den por el culo!
—Escucha, nena, contempla...
Entonces sacó el gran martillo. Era púrpura, descapullado, infernal, y basculaba de un lado a otro como el péndulo de un gran reloj. Gotas de semen lubricante cayeron al suelo.
Rocío de Miel no pudo apartar sus ojos de tal instrumento. Después de un rato
dijo:
—¡No me vas a meter esa condenada cosa dentro!
—Dilo como si de verdad lo sintieras, Rocío de Miel.
—¡NO VAS A METERME ESA CONDENADA COSA DENTRO!
—¿Pero por qué? ¿Por qué? ¡Mírala!
—¡La estoy mirando!
—¿Pero por qué no la deseas?
—Porque estoy enamorada del Niño.
—¿Amor? —dijo Big Bart riéndose—. ¿Amor? ¡Eso es un cuento para idiotas! ¡Mira esta condenada estaca! ¡Puede matar de amor a cualquier hora!
—Yo amo al Niño, Big Bart.
—Y también está mi lengua —dijo Big Bart—. ¡La mejor lengua del Oeste!
La sacó e hizo ejercicios gimnásticos con ella.
—Yo amo al Niño —dijo Rocío de Miel.
—Bueno, pues jódete —dijo Big Bart y de un salto se echó encima de ella. Era un trabajo de perros meter toda esa cosa, y cuando lo consiguió, Rocío de Miel gritó. Había dado unos siete caderazos entre los muslos de la chica, cuando se vio arrastrado rudamente hacia atrás.
ERA EL NIÑO, DE VUELTA DE LA PARTIDA DE CAZA.
—Te trajimos tus búfalos, hijoputa. Ahora, si te subes los pantalones y sales afuera, arreglaremos el resto...
—Soy la pistola más rápida del Oeste —dijo Big Bart.
—Te haré un agujero tan grande, que el ojo de tu culo parecerá sólo un poro de la piel —dijo el Niño—. Vamos, acabemos de una vez. Estoy hambriento y quiero cenar. Cazar búfalos abre el apetito...
Los hombres se sentaron alrededor del campo de tiro, observando. Había una tensa vibración en el aire. Las mujeres se quedaron en las carretas, rezando, masturbándose y bebiendo ginebra. Big Bart tenía 34 muescas en su pistola, y una fama infernal. El Niño no tenía ninguna muesca en su arma, pero tenía una confianza en sí mismo que Big Bart no había visto nunca en sus otros oponentes. Big Bart parecía el más nervioso de los dos. Se tomó un trago de whisky, bebiéndose la mitad de la botella, y entonces caminó hacia el Niño.
—Mira, Niño...
—¿Sí, hijoputa...?
—Mira, quiero decir, ¿por qué te cabreas?
—¡Te voy a volar las pelotas, viejo!
—¿Pero por qué?
—¡Estabas jodiendo con mi mujer, viejo!
—Escucha, Niño, ¿es que no lo ves? Las mujeres juegan con un hombre detrás de otro. Sólo somos víctimas del mismo juego.
—No quiero escuchar tu mierda, papá. ¡Ahora aléjate y prepárate a desenfundar!
—Niño...
—¡Aléjate y listo para disparar!
Los hombres en el campo de fuego se levantaron. Una ligera brisa vino del Oeste oliendo a mierda de caballo. Alguien tosió. Las mujeres se agazaparon en las carretas, bebiendo ginebra, rezando y masturbándose. El crepúsculo caía.
Big Bart y el Niño estaban separados 30 pasos.
—Desenfunda tú, mierda seca —dijo el Niño—, desenfunda, viejo de mierda, sucio rijoso.
Despacio, a través de las cortinas de una carreta, apareció una mujer con un rifle. Era Rocío de Miel. Se puso el rifle al hombro y lo apoyó en un barril.
—Vamos, violador cornudo —dijo el Niño—. ¡DESENFUNDA!
La mano de Big Bart bajó hacia su revolver. Sonó un disparo cortando el crepúsculo. Rocío de Miel bajó su rifle humeante y volvió a meterse en la carreta. El Niño estaba muerto en el suelo, con un agujero en la nuca. Big Bart enfundó su pistola sin usar y caminó hacia la carreta. La luna estaba ya alta.

Relato incluido en "Se busca una mujer" (Anagrama)